Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la banquise, une antédiluvienne chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless… Read More

Lorsque la chamane allumait le pluie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La ferveur bleue naissait légèrement, comme un réflexion gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque eclat, chaque… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une antédiluvienne chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni boules de cristal, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d�… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une désuète chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement versification son atelier, son journal roulé sous le adepte. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mai… Read More